En octobre 2015, le moine bénédictin François Cassingena-Tréverdy a consacré six jours de marche à la traversée du Cézallier, en Auvergne. Son voyage n’est pas une performance sportive. Ce n’est pas un départ vers l’inconnu. C’est une méditation ambulante, une communion avec l’Ecir qui balaye les estives et l’eau qui rigole vers les vallées, un rendez-vous avec des paysages aimés qui invitent l’être intérieur à affleurer à la surface du jour.

François Cassingena-Tréverdy a des ancrages d’enfance entre les volcans d’Auvergne. Il y nourrit des amitiés réconfortantes comme une étable en hiver. J’ai aussi cette chance. Nous tenons ce livre de la main de Christine, qui nous l’a confié comme une promesse sur le seuil de sa belle maison de basalte. C’était l’été dernier. Le Cantique de l’infinistère s’adresse à moi car j’ai vécu in situ. J’ai habité Allanche, où le moine improvise une messe solitaire dans l’église Saint-Jean-Baptiste. J’ai arpenté les collines alentours, côtoyé les cascades et les orgues basaltiques. Il s’adresse aussi à Chéco qui en connait mieux les contours spirituels.

Mais il s’adresse aussi à tous, habitués comme étrangers des liturgies officielles. François Cassingena-Trévedy est un homme rare. Il cite les auteurs latins comme les psaumes. Sa culture est aussi étendue que les paysages de son Auvergne chérie. Quand il parle de religion, c’est par surprise, au détour d’un sentier de montagne, au travers d’un rapport sensuel, charnel, à la nature : « En cet état des lieux […] ma religion, frôlant sciemment l’hérésie avec un bienheureux vertige, trouve sa note la plus exorbitante, la plus affranchie, la plus sauvage » et plus loin « Ma maison est l’immense et, ce matin encore, ma messe est sur le monde » (p. 154). A cet instant, il me fait penser à un autre cher illuminé, le dessinateur Baudoin, qui de son balcon fait l’amour à l’orage.

En cet autre état des lieux, si lointain, si étranger, l’avent au Togo, je savoure le Cantique de l’infinistère comme un petit glaçon que l’on fait tourner au fond du verre de gentiane avant de le faire rouler sous la langue. Il en a la fraîcheur si bienvenue quand l’harmattan se fait attendre et l’amertume légère des souvenirs, du temps où Allanche était mon adresse. Toujours à défaut de nommer l’origine, il me permet de replacer un point de passage injustement oublié sur l’itinéraire de mon voyage.

à propos de : François Cassingena-Tréverdy, Cantique de l’infinistère, Desclée de Brouwer, Collection Arpenter le sacré, 2017